La partenza del soldato

Terra che ho visto fiorire,
parto e non so se torno
morto o assassino.

Queste mani tremanti
stringeranno armi,
si sporcheranno di sangue
e potrò mai lavarle?

Parto. Verso la guerra.
Ogni cosa sà di addio,
ogni addio mi trattiene.

Sento questo cuore
battere nella paura
dell’ultima notte.
Partirò. Partirò?

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